疏山名不见经传，历经了千年风雨依旧沉默无言，在天与地之间静静地守候一种不知名的东西。而古刹却被岁月剥去红装，衣衫褴褛，带着一身陈旧与沧桑。我不知道是什么让这一代代人凝望的眼神有着如此的归属感，不知道是神的伟大，还是人的脆弱。
岁月缓慢的流逝中世人迈着双脚，一脚迈着幸福，一脚迈着悲伤，或许是悲伤的痛楚让人找不到出口，寺庙大概就这样成为了最好的选择，因为它永不开口，是你永久希望的倾听者。历史总是在岁月的沧桑中让人感悟它的厚重，在人去楼空中让人祭奠死亡和泪水，在丝丝入扣的寂寞伤痕中让人无言以对。
约莫一千多年以前，一位芒鞋破钵、法号白云的长老落脚于此，就像所有经文中叙述的一样，山与水的灵气沉积了佛光普照，因而向善当然要立地成佛。就这样，经历了唐朝的烟尘，宋朝的风雨，白云长老也湮没在岁月的泥土中，古刹却在后人的一心向佛中生根滋长，长在有佛缘的人的心中。
一条坑洼的土路虔诚跪拜在古刹脚下，就像虔诚的善男信女驮了的背，疲惫中带着期望。红砖古墙早已班驳不堪。巨大的“佛”字在风雨中还残留着淡淡的墨痕。远山黛色参天，苍茫无际，半山腰处一片竹林，郁郁葱葱，我不禁慨叹解缙“门对千竿竹，家藏万卷书”的才子之气，苏子言，“无肉使人瘦，无竹使人俗”，古庙在竹林的掩映下总有一种超越功利的恬淡。远远看去，心里滋长着点点的释怀。
